Que disparate vocês ai de cima, apontando todos os meus defeitos e rindo-se um pouquinho mais.

Grandes...

Os sábios com sua filosofia barata segurando vacilosamente mais um copo de cerveja entre os dedos frios, os religiosos com a bíblia presa aos dentes, mastigando uma página ou outra ocasionalmente, cusparadas e disparates a todo canto. Grandes também esquecem as orelhas em casa, grandes homens mentem e engolem palavras abreviadas. Grandes homens como eu com minha imbecilidade colada aos lábios soluçam pra soar alto o suficiente. Há algo de profundamente fatigante neste monte de bobagens inúteis. Quanto tempo mais? Cogito...

Lábios traiçoeiros ...

Estou pouco sóbria quando insisto em beijar lábios traiçoeiros que nunca são os seus, traços do meu gosto esquizofrênico. Estou pensando em te trocar de lugar na parede, te colocar as minhas costas longe dos apertos e encontrões casuais, estou evitando seu mal gosto e seu mal cheiro de que vai dar tudo errado afinal. É de comum acordo julgar o que nos é característico e eu ando insistindo na mesma prerrogativa, me agarrando ao último bote salva vida. Somos malditos no momento em que nos encontramos até quando acabamos em camas trocadas por distração, é inevitável.

Gostando do gosto...

Anseio acreditar em algo, nem que seja nos meus desejos mais primevos. Estou cuspindo meus próprios dentes e tentando me firmar sobre o solo, mas a tempestade se aproxima e emergimos uma outra vez de nossas cicatrizes, vazios e frios. Estou tentando ter um pedaço de mim firme, estou tentando ser firme e fazer da coragem meus pés, me guiar para longe do ceticismo, ceticismo absurdo que me esmaga.

Estou gostando do gosto doce da minha solidão, gostando do gosto amargo de uma próxima desilusão. Estou acorrentada!

Odeie

As partículas não juntam mais, e o gosto amargo brota. Eu apenas estive esperando que o remédio fizesse efeito. É apenas a magoa em você, e um rombo em mim. Me odeie assim quando puder, odeie-me se puder. Odeie-me do mesmo modo que eu!

Andei te encontrando nas paredes do quarto, com seus assombros inconsequentes e sua mentira de             imortalidade colada ao pescoço. Fantasmas... Fantasmas das suas mãos que já não me tocam mais.