Sinto o cheiro, o medo, e a saudade. Sei também que muitas vezes não sou eu, que trata-se apenas da voz na minha cabeça. Os resquícios de algum passado remoto tão presente. Grandes delírios a espreita na borda me olhando com olhos vivos e fulminantes. Nada do outro lado, apenas silencio. Sinto não sentir qualquer vontade de levantar e olhar com esperanças vazias que se disseminam na costa a primeira rajada de vento. Quem sabe anjos respirem também oxigênio. Tolice, eles não se contaminam, estar no mundo, e ser no mundo, coisas tão similares e tão diferentes. Como saber que não sou louca se meus comportamentos soam tão confusos aos olhos de Deus? Como saber se não estou morta, se parei de enxergar algum espectro de vida a tempos?
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