Há algo errado com o seu sotaque,
a borda se precipitando para um baque lento, tenso, imenso.
Os filósofos filosofam e nós blasfemamos,
os cientistas inventam, nós costuramos remendos.
O remédio não faz efeito,
nos viramos do avesso.
sempre seremos pequenos
pequenos, jovens e mortais
Correndo de um medo impensado
acabamos por nos desmoronar de um lado
como pássaros se atirando de um precipício
caímos para o fundo obscuro e sinistro do fim
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