Tocamos juntos cada centímetro de esperança que pousava faiscante em nossas veias, mas de repente estamos tão atrás da fronteira e o cheiro da angústia avança sobre nós como um lobo faminto por mais. Insensatez queimando, pobre e pura insensatez de quem nada resta, e então nós vamos consumidos pelo gosto amargo do fim pouco propício, mas o que se espera quando se tem 17 anos nos punhos?
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