Estou com medo de ser você. Cheiro de pólvora na ponta dos dedos macios, mas não eu não tenho uma arma. O teto está desabando sob minha cabeça, o fino cal nos poros, mas eu juro, eu não tenho uma arma. Pequenas alucinações na parede esquerda, marcas de sua mão pequena nas entradas da minha vida.
Cavei um buraco no chão da cela com meu sorriso bestial, mas não, eu não tenho. Cantamos alguma musica insana dos anos 60 antes de desabarmos pesarosos no chão frio. Sim, eu usei aquilo, você não? E sim, eu tenho uma arma.
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